Crônicas

Relato de uma viagem oficial a San Diego, por um burocrata federal nascido em Goiânia.

17. Bush’s Wall (O muro de Bush).

Enquanto a Leitora se refestela no mundo das compras, vou à praça de alimentação. Há muitas opções, e escolho uma lanchonete mexicana, onde sou muito bem atendido por uma moça gorducha, da pele clara e olhos puxados, que fala um espanhol muito escorreito.

Você é mexicana?, pergunto-lhe, Não, sou japonesa, ela diz, com um pouco de coreana, E você?, ela me pergunta. De onde você acha que eu sou?, retruco, Persa?, ela diz.

Acho engraçado o comentário da moça japonesa, seu rosto é bastante redondo e cheio de sardas, Ela deve ter me confundido com o Ulemá, penso com meus botões.

Pego minha refeição, e tomo assento num balcão cuja vista dá para o passeio central do shopping center. Presto atenção numa espécie de jukebox ultramoderno, que funciona do seguinte modo: em vez de o ouvinte colocar uma moeda e escolher uma certa música – que antes era num compacto de 7 polegadas, depois se tornou uma espécie de cartucho -, neste é possível escolher um videoclipe, a partir de uma mensagem de texto enviada de seu celular.

Nos muito monitores de LCD espalhados pela praça de alimentação, para escolher um vídeo musical, basta você enviar, a partir de seu celular, uma mensagem de texto – sem custo! – para tal número, de acordo com sua predileção, e logo o clipe será executado para todos nós.

Gosto dessas tecnologias, e passo uns minutos observando a novidade. As músicas, todavia, são tão modernas quanto o jukebox, não conheça nenhum desses artistas – abundam carrões, coreografias e roupas prateadas – e acabo por me desligar.

Saio da lanchonete, e decido caminhar pelas dependências do shopping, sem me deter em nenhuma das muitas lojas – não quero gastar meus caraminguás, e sei que, dentro de cada uma, as tentadoras ofertas podem ser mais fortes que os escorpiões em meu bolso!

O problema é que nestes shopping centers chamados outlets, a arquitetura é um pouco diferente daquelas a que estamos acostumados, em Goiânia e outras capitais do Brasil: aqui, há as lojas, e há uma área externa a céu aberto – é como se fosse uma galeria bem grande, não exatamente um shopping center fechado, inteiramente climatizado, como os brazucas.

E hoje faz frio, Leitora.

Saio andando a passos largos, de modo a aquecer um pouco o sangue nas pernas e na região dos braços. Preciso me movimentar.

Cruzo toda a extensão do complexo do outlet, a distância não é tão grande, e logo chegamos ao estacionamento.

Há pouco carros aqui nesta parte dos fundos, e o que mais me chama a atenção é a cerca que corre num pedaço a perder de vista, na fronteira entre os EUA e o México.

Aliás, mais que uma cerca, trata-se de um verdadeiro muro.

Já era possível vê-lo no caminho, quando descemos do trolley e começamos a subir a passarela, à nossa esquerda a imensa bandeira mexicana, e atrás dela as colinas empoeiradas de Tijuana.

Mas aqui, no estacionamento do Las Americas, a coisa se mostra muito mais próxima.

Levo à mão direita ao bolso da jaqueta, saco de lá meu iPhone e tiro a foto abaixo.

Aquela coisinha preta, no canto inferior esquerdo do retrato, é o teto de uma viatura do Border Patrol, ou seja, a patrulha da fronteira.

Há um enorme fluxo de pessoas e carros entre San Diego e Tijuana, o que foi possível perceber quando subimos a passarela. E mesmo aqui no shopping, é muito grande a presença de mexicanos, tanto de posse de seus cartões de crédito, quanto detrás dos balcões, hablando español com quantos estejam aqui para comprar.

Soa incompreensível, portanto, a existência em si mesma do muro, uma verdadeira barrreira segregadora de duas comunidades que deveriam se integrar, muito mais que se opor.   

Tiro a foto e volto ao encontro das colegas.

Carrego algumas de suas sacolas, chego mesmo a comprar algumas coisas para meus filhos, e estamos novamente no trolley, depois de passar, mais uma vez, pela passarela perto da fronteira, desta vez a bandeira mexicana fica à nossa esquerda.

Por uns dias, sigo pensando naquele muro, a imagem vai e volta, penso em Berlin, onde nunca estive, na Guerra Fria, mas, acima de tudo, eu penso no disco do Pink Floyd, The Wall.

Um certo dia, o Professor Golden – falarei dele mais tarde – nos diz, durante uma de suas aulas: After 9/11, we have the wall between San Diego and Tijuana, Bush’s Wall.

Não me lembro exatamente sobre o que nos falava o professor, mas a frase ficou gravada em minha memória. Ela significa que o muro foi construído após os atentados terroristas às Torres Gêmeas.

Indago-me se seria mesmo necessário, para conter eventuais ameaças terroristas creditadas a um país distante, edificar uma barreira entre você e um seu vizinho.

Eu não saberia dizer.

Só sei que achei estranho o tal muro – deselegante, indigesto.

Mas, já que citamos o ilustre professor Golden, voltemos à escola de direito Thomas Jefferson: a Sra Mc Ewen  acaba de nos chamar a todos para a sala de aula – você não quererá chegar atrasada, Leitora!

Relato de uma viagem oficial a San Diego, por um burocrata federal nascido em Goiânia.

15. Mero recurso literário.

Sabe, Leitora?

Creio que ainda temos um tempinho antes de sermos chamados à sala de aula.

Aproveitemos esses poucos minutos, para lançar mão de um recurso literário: vamos pular daqui do terraço, de modo a entrarmos num dos vagões do trolley que corre lá embaixo.

Confie em mim, tome minha mão – eu sei o que estou fazendo.

Quando nossos pés tocarem o asfalto lá embaixo, será ontem, domingo, e logo estaremos sentados no interior do vagão vermelho, sob nós a linha férrea.

Você está pronta?

Um dó lá si, já!

16. No trem até a fronteira. 

Domingo, nosso segundo dia em San Diego.

Passa do meio-dia, sentimos um pouco de frio, ainda não estamos devidamente aclimatados ao inverno destas praias do Oceano Pacífico.

Em nossa companhia, as colegas Rafaela e Viviane, que nos convidaram para ir a um outlet, um desses shopping centers que vendem marcas bacanosas por preços mais em conta.

A viagem no trolley dura pouco mais de meia hora.

O trolley, eu já o disse, é  uma espécie de trem, um metrô de superfície – elétrico, com sistema de cabeamento. Ao fim do capítulo, há um link, caso o Leitor se interesse por conhecer mais sobre as composições.

Há poucas pessoas a bordo, a maioria mexicanos, famílias que vão ao passeio dominical, e trabalhadores voltando da faina. Isto acontece porque a última parada do trem fica no lado americano da fronteira com o México.

À medida que nos afastamos do Centro de San Diego, a paisagem vai mudando: a zona comercial nas proximidades do Gaslamp Quarter se transforma numa área mais residencial, e depois em periferia.

O trolley segue viagem, pessoas entram, outra saem, nunca mais as veremos, enquanto a paisagem pela janela é líquida como uma lembrança: Barrio Logan, Palomar Street, Beyer Boulevard. As estações se sucedem, o maquinista anuncia seus nomes pelo sistema de voz, e vão mudando as características dos lugares, num degradê urbano.

Chegamos, Leitora: This is the last stop, all passengers must get off the train!, ouvimos a voz metálica pelos alto-falantes sobre nossas cabeças.

Todos descemos, e vou ter com um guarda local, seu uniforme é azul muito escuro, mais adiante uma viatura típica de um filme de Hollywood.

Aproximo-me e faço a pergunta: Sir, how can we get to the mall, the outlet?, querendo saber como faríamos para chegar ao shopping barateiro.

O guarda é afável, e nos indica o caminho de modo preciso: há uma ponte, uma espécie de passarela, somente para pedestres. Vamos cruzá-la e seguir adiante, as placas nos levarão até lá.

Subimos a ponte, olhe à sua esquerda, Leitora, a imensa bandeira vermelha, branca e verde não deixa margem ao engano: bem ao lado está o México, a banda pobre e humilhada de uma das fronteiras mais célebres – e tensas – do planeta Terra.

Caminhamos por mais quinze minutos, e chegamos a nosso destino.

O nome do shopping é Las Americas, um nome espanhol, como Los Angeles, San Ysidro, e muitas outras coisas aqui na Califórnia.

Mas as lojas têm nomes mais “internacionais”, por assim dizer: Gap, Tommy, Adidas. Nike, Levi’s e New Balance. Victoria’s Secret, Puma e Lacoste.

Se vc quiser gastar seus dólares, aqui é uma boa pedida!

Quanto a mim, ainda é o começo da viagem, pouco dinheiro eu trouxe, e prefiro ser mais cauteloso. Vim basicamente para conhecer o lugar, pegar o trem, e carregar as sacolas da Leitora.

http://www.sdmts.com/Trolley/documents/SDTLRV.pdf

Relato de uma viagem oficial a San Diego, por um burocrata federal nascido em Goiânia.

14. No terraço.

Ao abrirmos a porta de vidro, desfralda-se perante nossos olhos a urbe californiana.

Vemos muitos prédios, não muito altos, por isto que San Diego não é exatamente uma cidade vertical. À nossa esquerda, a linha do trolley – uma espécie de metrô de superfície – que liga Old Town, a cidade velha, a Tijuana, na fronteira com o México.

Não espere, Leitora, ver árvores de um verde escuro e brilhante como as que veria em Goiânia. Não são todos os lugares em que as folhas têm o mesmo tom. Não sou botânico, mas creio que seja algo ligado ao calor, à umidade do ar, e também à incidência solar.

Nesta manhã, em San Diego, o clima é frio, e as árvores lá embaixo trazem as folhas num tom verde pálido, nem muito claro, nem muito escuro, longe da exuberância das árvores da região Amazônica, isto é uma certeza.

Lá embaixo, a cidade se estende, e nem a linha do trolley, nem os motores dos carros se fazem ouvidos daqui de onde estamos, no oitavo andar da TJSL, a Escola de Direito Thomas Jefferson.

O que se ouve, uma ou outra vez em meia hora, é um avião singrando os céus em direção ao aeroporto internacional, mais de um eu já vi de uma companhia regional, as letras SW na cauda vermelha, de SouthWest, sudoeste, posição da California, na rosa-dos-ventos do país.

À nossa direita, mais ao fundo da paisagem, um guindaste imenso se equilibra, amarelo, vigiando o esqueleto em construção de um arranha-céu. Já são mais de vinte andares, bem mais que a média da cidade. Também aqui, a pressão imobiliária valoriza a terra e otimiza sua ocupação, os edifícios são cada vez mais altos.

Apesar do vento um pouco frio, a manhã é bonita e agradável.

Ao lado do guindaste, tremula, silenciosa, uma bandeira norte-americana.

Relato de uma viagem oficial a San Diego, por um burocrata federal nascido em Goiânia.

13. Desjejum.

Permita-me, Leitora, acender uma vela em sua memória.

Lembra-se, quando saímos do hotel e começamos a caminhar em direção à Escola Thomas Jefferson, que eu me limitei a comer uma maçã? Acaso não se recorda de ter recusado o pedaço que lhe ofereci?

Pois lhe direi agora, porque comi nada além de uma fruta: é que, conforme a programação que nos passaram, o primeiro evento do curso não será uma aula, mas um breakfast, ou seja, um desjejum!

Não sei se você sabe, mas o termo desjejum significa café-da-manhã, e tem a mesma raiz em inglês e português: des-jejum é a primeira refeição do dia, momento em que quebramos o jejum imposto pela noite de sono. E em inglês, o verbo fast significa jejuar, como na frase Muslims fast during Ramadam.

O verbo break, aprendemos com Michael Jackson, significa quebrar, e break-fast  é, então, “quebrar o jejum”, como no vernáculo: des-jejum.

Mas, enfim, nem sei por que lhe conto essas coisas.

Tornemos à narrativa: saímos do elevador, no oitavo andar do prédio, e já estamos diante do farto buffet montado a nosso dispor.

Há leite, café e suco de laranja. Há muffins e bagels: o primeiro, uma espécie de bolo macio e muito doce para minhas papilas, o último, uma espécie de pão em formato de roda, com um furo no meio. Há também ovos mexidos e bacon.

Tomo o café e o suco, como dois bagels e uma fatia de bacon, dispenso todo o resto.

Fico por ali uns minutos, é hora de nos misturarmos um pouco. Vamos ter com a colega Regina, de São Paulo, que nos apresenta a Celine, de Belo Horizonte. Falamos com o Ricardo, ele vem de Teresina, mas nasceu em Piri-Piri, interior do Piauí. A Kátia já conhecíamos por email, ela vem de Salvador, embora descenda dos japoneses, seu sobrenome é o mesmo do aeroporto de Tóquio.

É um momento bem descontraído, estamos todos abastecidos e contentes por estarmos aqui na Califórnia – você consegue senti-lo, Leitora?

Aquela porta, bem ao fundo do salão, desde que cheguei estou de olho nela: ela dá lá para fora, para uma espécie de terraço. Aqui dentro, com tantas bocas falando e mastigando, o ar está um pouco abafado.

Vamos lá fora: acho que é boa a vista da cidade!

Relato de uma viagem oficial a San Diego, por um burocrata federal nascido em Goiânia.

12. Se fosse chão batido,

o que ouviríamos agora seria o chiq-chiq dos calçados deslizando pelo piso, por isto que são muitos os pares de sapatos que acedem ao hall de entrada da Thomas Jefferson School of Law – doravante chamada apenas TJSL.

Mas de chão batido não se trata.

O assoalho sob nossos pés é um tipo de mármore claro ou granito, talvez um sintético, que não produz maiores ruídos enquanto sobre ele deslizamos.

As damas chegam em profusão, e quase todas calçam longas botas de couro, algumas são pretas, outras caramelo, há também as de um tom mais café.

Os varões, por sua vez, são mais ortodoxos: abundam os sapatos sociais pretos de bico fino, fora um ou outro colega mais ousado, trajando um sapatênis branco, com faixas azul e vermelha.

Lembra-se da porta de vidro do capítulo anterior, Leitora? A cada minuto que lançamos sobre ela nossa mira, é mais uma pessoa que entra, algumas chegam em grupos de dois, três ou até quatro!

Rapidamente, já somos mais de 30 na sala, até que ouvimos a voz da autoridade.

É a sra. McEwen – ela fala em português, e nos chama para iniciarmos os trabalhos.

Vamos começar, Leitora – agora é que o bicho pega!

São poucas as orientações – ou ao menos são poucas as palavras que eu ouço, pois estou um tanto distante. Daqui de onde estou, tudo o que enxergo são alguns grupos que se deslocam a uma das seis portas prateadas diante de nós, três de cada lado.

Vê aquele elevador? O do meio, à nossa direita? É nele que vamos.

Going up!, diz a voz metálica da gravação que substitui a ascensorista.

Dentro da cápsula, alguém aperta um botão, e começamos a subir.

Relato de uma viagem oficial a San Diego, por um burocrata federal nascido em Goiânia.

11. Na escola:

Finalmente, chegamos. Era realmente mais perto que imaginávamos.

Esta porta, Leitora, eu acho que abre para fora: “Pull” não é puxar? Este é um dos falsos cognatos que sempre me confundem. Sim, “push” é empurrar, “pull” é puxar.

Puxamos a porta, e penetramos o hall de entrada da Thomas Jefferson School of Law.

Uai, não tem ninguém aqui!

Será que estamos atrasados? Acaso nosso relógio parou?

Vamos até o recepcionista, entretido na leitura de um jornal, por trás de um balcão mais ao fundo, perto dos elevadores. À nossa esquerda, há uma escada um pouco encaracolada.

Estamos em San Diego há dois dias, já conversamos com taxistas, garçonetes, pessoas na rua e gente no hotel. Mas, na Thomas Jefferson, é diferente. Aqui está nossa obrigação diária. Foi para este lugar que nos trouxe a Escola da Advocacia Geral da União, com o seu dinheiro, Leitora, o seu dinheiro!

Convém aprumarmos o inglês, daqui a pouco enfrentaremos os professores.

Formulamos a frase, primeiro mentalmente, em português, e vamos até o recepcionista, perguntar onde está a missão brasileira, ele certamente há de saber:

Excuse, me sir – do you you know where the Brazilian mission is?

Hmm…, ele murmura, e eu percebo que fomos, realmente, os primeiros a chegar. O recepcionista parece não saber nada a respeito do grupo de brasileiros cuja programação deveria se iniciar dentro de poucos minutos.

Brazilian mission?, ele indaga, para logo depois completar, com a frase que eu ora traduzo: Na verdade, você acaba de me contar sobre isso. Eu não tinha informação nenhuma a respeito.

Neste ponto, abro um parêntese, para antecipar um tema sobre o qual tornarei a tratar: como é possível atestar por nosso diálogo com o homem detrás do balcão, o curso na Thomas Jefferson School of Law, na cidade de San Diego, não passará indene de erros e lapsos de comunicação – este é apenas o primeiro. Outros virão.

Mas nada que embace o brilho da experiência – faço questão de deixar isso claro, desde agora. Fica comigo, Leitora, e saberás mais.

Ok, eu digo ao recepcionista, vou esperar ali naquele sofá.

All rigth, sir, fique à vontade.